Scrivi sulle rose dei miei desideri segreti.

CI sono momenti che il pensiero riesce a cogliere cose mai viste prima, i ricordi attraversano la realtà  come un proiettile, un corpo estraneo, velato su un anonimo nulla, che cerca di contraffare tutto. Di azioni, esitazioni, nè ho pieno il passato il tempo ed il tempo difficilmente riesce a soddisfare il mio respiro. Gli istanti si sgretolano in attese, Il corpo non accusa stanchezza e sinceramente non ricordo più quando è stata l'ultima notte tranquilla.Tutti i perchè portano soltanto sofferenza, ma a volte il dubbio è un pugno nel setto nasale, (fafanculo in quel punto è doloroso), ed una spina nel fianco, mi segue nella doccia, fino ad infilarsi tra le lenzuola dove non posso fare a meno di cercare il senso, che potrebbe essere giusto oppure completamente sbagliato ma è il mio senso.
In questo sentire, deve pur esserci una fottuta ragione, sembra che tutto scivoli in un pozzo di  immagini e sentimenti stratificati. A volte mi contradico, sto qui battendo i piedi con noncuranza in una attenta pozza d'acqua ed in una notte che non non riesco a sgranare. Apro la cassapanca che sta nel corridoio. Tra le tante cose dimenticate, trovo un vecchio volume del quale non ricordo il perchè del suo acquisto. Comincio a sfogliarlo e mi rendo conto, che possiede un'unica cosa piacevole, le pagine. ormai ingiallite. Leggendo alcuni racconti il pensiero arriva alla semplicità di scrivere, parlando di una semplice scopata in un bagno pubblico, in un Motel oppure di donne da fottere con gli occhi mentre scendono dall'auto. Certo la cosa potrebbe risultare intrigante, ma, la vita è piena di questi racconti, che non vale la pena di leggerli neppure gratuitamente. Mi chiedo perchè cazzo ho comprato un libro simile. Sento note scivolare su parole "Bisbigli piano nel mio orecchio, parole segrete quasi se volessi leggere la mia mente,  Non esiste più nessun Romeo, nessuna Giulietta, niente di più profondo di un letto, una TV e l'aria satura di tabacco.". Tra le righe qualcosa, allontana i pensieri intossicati da un stomachevole senso, lasciando solo una desolata striscia persa nell'inutilità delle pagine: "Se un uomo non sa scrivere una storia d'amore, non serve a niente".  Ma anche questa tutto sommato non è la verità.

Your eyes are edged with tears.
You better stop, look around.
Who really messed your mind.

Sento il dolore che mi si arrampica addosso, è come una seconda pelle. Vorrei potermela sfilare come fanno i serpenti è un pantano di sensi, si aspetta per anni, a volte per sempre. Tu lo sai bene vero? Quando mi incontri e mi parli di [...], lo so state insieme da sempre, fatte l'amore, fatte tutto insieme, da non ricordare più quanto tempo è passato. Tutto così tremendamente reale vero? Prima o poi dovrò dirtelo di non prendere più quelle pastiglie del cazzo, aiutano, forse, ma uccidono la realtà, ed io non vorrei considerare l'eventualità che hai provato a raccogliere l'aria che ti manca da un fottuto balcone. E prima  o poi dovrò dirti anche che [...] è morto, porca puttana, mi fa male quando ti incontro per strada e tra un come stai, cosa fai, alla fine mi parli di lui. Lo so io, lo sanno i muri ed anche le pietre, l'unica a non saperlo eri tu dove andava quel sabato notte. "Era come un bimbo avido dello spettacolo che odia il calare del sipario come s'odia un ostacolo... Infine, ecco la fredda verità".Ed adesso tu muori per amore e [...] è morto per lo stesso sentimento che non aveva il coraggio di dirti quanto fosse arrivato alla fine. E tutto si è concluso quando pensava di averlo ritrovato tenendo nascosta la verità. "Non si può soffrire più di quello che ha deciso la natura" e non servirebbe a me, non servirebbe a te dirti la verità adesso. La terribile aurora ti avvolge, morto, senza sorpresa. Ma come! Tutto qui? Il sipario è calato ed aspetti ancora... come è piccolo il mondo agli occhi dei ricordi."Here comes the story of the hurricane, up to some paradise". Proprio cosi è la storia di un uragano dell'anima, che cerca di arrivare in qualche paradiso. I'd like to be insensitive.

"Am I hard enough - Am I rough enough - Am I rich enough - Im not too blind to see".

Let the night lick your body
break and enter,
feel sweat dripping
telling me where to touch
Sink your teeth into my shoulder
dig your nails into my back
Thirst
Quakes
The mood
whisper between body
I close my eyes
I lick your lips deep inside.

Quando si svegliano queste sensazioni simultaneamente si forma una piacevole immagine di colore logico, dal tempo notevolmente dilatato come quando conto i minuti alla stazione, ognuno vale una vita intera. Prendo la penna e lascio scivolare la mano sul foglio. Sento il profumo della stanza, pareti bianche, candite assobite in un desiderio, indispensabile al piacere. Immagino mani lasciare tracce nell'ingranaggio dell'anima. Amo, sfioro, tocco con lenta delizia, una contemplazione del corpo, un turbine voluttuoso,il desiderio della carne, che ammira se stesso, istante per istante dove ogni contraddizione scompare, è tutto diventa occasione di piacere. Mi rendo conto, in uno di questi istanti che ho imparato a cercare e forse ho imparato ad aspettare per necessità. 

Soffice pelle
sensuali carezze.
Ti muovi così lenta.
Ti tocco.
Ti sfioro.
Ti esploro.

Diafana tu mi rifletti
come vestale di polvere argentata
come tumida lacca il mio ventre.
E' un dolce sapore di pelle
quello che scava le vene
che non conosce confini,
filtra attraverso il sangue
il pensiero di dolci labbra sul corpo.

Night’s scent is her presence, night’s secret her face.
I speak when she’s sleeping, silent when she wakes.

E che cos'è un bacio? Un apostrofo rosso fra le parole t'amo, un segreto detto sulla bocca.

(Edmond Rostand),

Dovrebbe essere rosa il colore della frase di Rostand ma il rosso, tra lenzuola disfatte avvolge il profumo d'estasi di labbra e mani dal sapore raffinato che spingono a piaceri interminabili, " Ce beau matin, sur un lit semé de pétales de rose" ed in tutto questo, baci su specchi in delicate penetranti armonie. Ci sono giorni, ci sono sensazioni, una voce parla tra gemiti e sospiri, sudore ed umore che fonde i lati più tenui con quelli più scuri  ed ha il diritto di considerarsi superiore a tutto. Quando è impossibile spiegare, diventa difficile capire il pensiero che pulsa nel cuore, si scioglie nel ventre e sboccia in infiniti petali. Muto l'aria in sangue sui sorrisi delle nuvole mentre un uome per strada ,  stringe in mano un portachiavi, porta dei jeans strappati, l'acqua gli entra nelle scarpe ma ha un semplice pensiero, che tiene stretto, per la sua leggerezza ed il profumo inconfondibile di rose appena colte. Cosa ho da fare questa notte mentre chiudo la cassapanca, ed una rosa guarda dal vetro; mentre una rosa mi guarda, ed un ragno ha deciso di mettere casa sulla finestra. Potrei dormire, ascoltare i gatti che aspettano, no, preferisco immaginare le due cose più belle che posso desiderare, la luna che illumina se stessa sul mio letto dopo averci fatto l'amore.

Why not... Kiss me